Pois é: Garschagen, por enquanto, só consegue reproduzir textos alheios. Sinto-me como aquele sujeito cujo talento é surrupiar a carteira alheia com a técnica lapidar dos mestres. Auden fazia versos; Faulkner, prosa; Garschagen, pequenos furtos intelectuais.

“Eu podia estar roubando, eu podia estar matando, mas estou aqui só furtando a vossa produção intelectual, senhores passageiros. Vai me passando aí um poema, um ensaio… Ei, você aí! Você mesmo do conto sobre Evelyn Waugh e os filhos! Não se esconde não! Passa isso para cá que eu tenho um blogue inteiro para alimentar…”

PS: Tentei achar uma foto em que eu estivesse com o, digamos, dorso coberto, mas aquelas férias em Côte D’Azur, ah!, como direi… Bem, não direi nada. Boa noite.