2 Comments so far

1. Carla Cristina Fevereiro 2nd, 2008 2:05 pm

   Que bom, Bruno, em pleno carnaval ter tanta coisa boa para ler…Valeu!

2. alice campos Fevereiro 4th, 2008 9:59 am

   Morte de Rimbaud
   todos os pássaros sossegaram.
   as crianças desceram das árvores, guardaram os jogos, recolheram a casa.
   a noite está próxima.
   levanto a cabeça e deixo a voz deambular por dentro deste silêncio de água e de estrelas.
   a noite está próxima.
   deixo o corpo escorregar na poeira luminosa.
   acendo um cigarro, ponho-me a falar com o meu fantasma.
   longe daqui, a cidade enfeitou-se com seus crimes de néon, com suas traições.
   ouço hélices de barcos, motores, quando um rosto esvoaça ao alcance da mão.
   a verdade é que passei a vida a fugir, de cidade em cidade, com um sussurro cortante nos lábios.
   e atravessei cidades e ruas sem nome, estradas, pontes que ligam uma treva a outra treva.
   caminho como sempre caminhei, dentro de mim - rasgando paisagens, sulcando mares, devorando imagens.
   o absinto, esse alcoól que me permitiu medir o tempo no movimento dos astros.
   e vi a vida como um barco à deriva. vi esse barco tentar regressar a porto - mas os portos são olhos enormes que vigiam os oceanos. servem para levarmos o corpo até um deles e morrer.
   a noite está próxima.
   vejo acenderem-se mãos voláteis, e uma sede de poços e de nomadismo.
   sulco a areia que sitia as cidades para trás abandonadas.
   abro fendas na memória, e a noite surge com suas cidades queimadas, desertas - e o vento…cintila onde cresce o lodo que me ronda o sono.
   estendo a mão, pego no revólver, mas nada acontece.
   de nada me serviria inventar outra vez o rio das palavras, de nada me serviria saber a geometria exacta dos cristais, ou redesenhar o corpo e aperfeiçoá-lo.
   fico assim, inerte, à beira da noite…olhando o brilho da lua jorrando águas.
   o regresso nunca foi possível.
   o verdadeiro fugitivo não regressa, não sabe regressar.
   reduz os continentes a distâncias mentais.
   aprende a fala dos outros - e, por cima dele, as constelações vão esboçando o tormentoso destino dos homens.
   pressinto uma sombra a envolver-me. ouço músicas…espirais de som subindo aos subúrbios da alma.
   e acendo o lume das pirâmides, onde o tempo não foi inventado, e renego a alegria.
   não semearei o meu desgosto, por onde passar.
   nem as minhas traições.
   II
   não consigo dormir, nunca mais.
   ando de um lado para o outro. canso o corpo, enquanto a língua segrega uma saliva exterminadora.
   lá fora, dentro da noite, os chacais, as hienas cercam a casa, mas o pior é este chacal que me esfarrapa as vísceras, esta hiena que me devora o sonho.
   pela janela vejo a linha crepuscular da duna.
   um novo corpo liberta-se em direcção aos nevoeiros das cidades.
   sei, nesse instante, que nenhum abraço chega a atenuar a dor da separação.
   afastados, tudo o que nos resta é começar a imitar a vida um do outro.
   o que dissemos perdeu o sabor e o sentido.
   harrar, aden, lisboa, este silêncio…capaz de ordenar e desordenar o mundo. o canto sublime das miragens.
   mas vai chegar o inverno, e a tristeza dos dias começa a zumbir à roda da cabeça.
   abri a janela.
   avisto uma nesga de céu limpo.
   lembro-me de quando trocava um sorriso por um verso, ou por um insulto.
   imitávamos assim a felicidade.
   o sol fulmina a memória. limpa-a da crueldade do passado.
   a vida, aqui, reduz-se a efémeros passos, surdas gargalhadas, ideias que se evaporam lentamente.
   enfim, o mundo não é assim tão grande…
   e a vida, afinal é como as orquídeas - reproduz-se com dificuldade.
   mas estou cansado.
   os olhos fecham-se-me com o peso das paixões desfeitas.
   imagens, imagens que se colam ao interior das pálpebras - imagens de neve e de miséria, de cidades obsessivas, de fome e de violência, de sangue, de aquedutos, de esperma, de barcos, de combóios, de gritos…talvez…talvez uma voz.
   o desejo de um sol impiedoso, sobretudo enquanto dormia.
   e embarquei num cargueiro, desertei em java, pensei mesmo construir uma casa.
   mas não foi possível.
   ainda vejo aquelas árvores cobertas de ossos luminosos, e a duna incendiada, o deserto onde posso continuar a recontruir o universo.
   escavo no coração um poço de sal, para dar de beber ao viajante que fui.
   deixo o vento arrastar consigo a infindável caravana de ilusões.
   e digo: que tudo se afogue na gordura das manhãs, que tudo silencie…e uma língua de fogo atinja os livros que não escreverei.
   III

   os dias estão cheios de cartas e de recomendações, de amigos que partem para sempre, ou adoecem, de recados e de intrigas, de contas intermináveis, de ouro, de corpos, de fortuna e de infortúnios.
   de morte, e de cães feridos a uivar à porta da desolação.
   uma espécie de miséria e de orgulho, escorrem no fundo de mim. e talvez seja a mistura venenosa da miséria com o orgulho que me há-de perder…
   não tenho mais nada a dizer. os poetas morreram.
   fugir tornou-se uma obsessão, ou então é a melhor maneira de encenar o desespero.
   bebi águas inquinadas.
   vi o corpo suspenso no rebordo dos poços, o coração batendo descontrolado.
   mas a morte, quando se aproxima, é uma coisa simples… vem comer à mão a cinza melodiosa dos dias.
   por isso sei que, ao amanhecer, posso perguntar:
   quantas áfricas murcharam na boca do amor
   quantas feras despedaçadas foram comidas ao entardecer?
   quantos homens conseguiram apaziguar o relâmpago da paixão?
   quantos desejos ficaram abandonados na escuridão intacta dos quartos?
   a qual dos demónios me vender?
   que besta suja será preciso adorar?
   em que sangue contaminado mergulharei a língua
   que fogo estranho é este? que devota a beleza interior das coisas…
   que mentira me poderá salvar?
   uma golada de veneno e eis que se acende o talento.
   o rumor precioso das sílabas. o choro e o riso.
   o brilho gelado das imagens.
   então, ergo o cachimbo e fumo um tempo futuro, ajeito o cinturão onde guardo o ouro - e vou pelo engano das palavras.
   descubro a febre, a ânsia do eterno viajante.
   abro as mãos, solto as borboletas e os pássaros - que dizem ser a alma dos mortos.
   um espelho onde não me reconheço, mas o pior é que nunca acreditei no que me disseram, e parti o espelho.
   o azar nunca mais me largou, e também não posso dizer que os negócios me tenham corrido bem.
   foi maldição, dizem.
   paciência. mas não há maldição sem desejo - e eu não páro de desejar, sôfrego… capaz de arriscar a vida e a razão.
   ou de matar.
   IV

   um rasgão de luz sobre a pele, dormes na seiva doce das manhãs.
   mas sabes que só há repouso para o sofrimento quando se entra no primeiro dia dos dias sem ninguém.
   a dor, a perna amputada, a chaga viva, o sangue a latejar - o mapa da abissínia.
   o sol enterra-se nas areias.
   viajo, sem me mexer desta enxerga branca.
   tento encontrar espaço para a lucidez do meu silêncio.
   no lugar do poema coalha o ouro das geadas, e os animais são formas etéreas que se me colam ao rosto.
   o que morre, quase não faz falta…
   dantes ouvia o mar…bastava encostar a cabeça ao peito um do outro.
   mas um homem em cujo coração se tenha concentrado toda a fúria de viver, será um homem feliz?
   não sei se posso querer alguma eternidade…não sei…
   o que vejo já não se pode cantar.
   que horas serão dentro do meu corpo?
   que mineral vermelho jorraria se golpeasse uma veia…não sei…não sei…
   o que vejo já não se pode cantar.
   lembro-me duma cabeça rebelde flutuando junto à janela.
   mas a casa está repleta de gemidos, vai amanhecer, não me lembro de mais nada.
   o que vejo já não se pode cantar.
   recomeço a fuga, a última, e nela hei-de morrer de olhos abertos, atento ao mínimo rumor, ao mais pequeno gesto - atento à metamorfose do corpo que sempre recusou o aborrecimento.
   o que vejo já não se pode cantar.
   caminho com os braços levantados, e com a ponta dos dedos acendo o firmamento da alma.
   espero que o vento passe…escuro, lento. então, entrarei nele, cintilante, leve…e desapareço.

   al berto

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