Nem era para tanto. Não era preciso palavras deselegantes, nem insultos à mamãe. Nem esses ternos picotados, com prestações a vencer. Muito menos esse chantilly sobre os livros. Nada disso deveria ter acontecido. Achei uma covardia separar Charles Mingus de seu contrabaixo com um simples rasgo. E nem ficaria chateado se esse prato não estivesse acertado a testa de P. G. Wodehouse, antes na parede da sala. Mas nada se compara a esse insulto supremo, de me deixar reclamando sozinho, enquanto seu corpo abriga as últimas gotas de sangue que lavam o chão do nosso quarto.