As alegrias secam com a brisa úmida do inverno. Um rio de salivas mal aproveitadas voa sem rédeas pelo ar, oferecendo moléstias e maledicências. A meteorologia adverte para o dia sujeito a trombadas de lágrimas. As previsões indicam mudança de humores, ventos ligeiros e rancores estacionados sobre uma extensa faixa do mapa (humano). E o apresentador lamenta a morte da última begônia pela esterilidade da terra.

Terrível esta sensação compulsória de provar, a todo instante, a própria ignorância. Sim, meus caros, porque não faço a mais remota idéia, nem me interessa saber aliás, que:

a) o poeta Alfred de Musset era um sujeito mimado, ocioso e indolente;

b) Álvares de Azevedo mantinha à sua cabeceira livros com os poemas de Homero, Dante, Shakespeare, Byron, Musset, Heine e a Bíblia;

c) o diretor alemão Friedrich Wilhelm Murnau, de Der Januskopf (1920), graduou-se em História da Arte, em Heidelberg;

d) Eugène Ionesco, dramaturgo romeno de expressão francesa, nascido em Slatina, quando tinha 40 anos adquiriu um livro-texto de inglês e nele começou a estudar, copiando sentenças inteiras, desde o primeiro capítulo, com o intuito de decorá-las e que, ao reler as frases com atenção, aprendeu inglês “descobrindo” verdades surpreendentes nas quais ainda não tinha pensado seriamente, como a de que a semana tinha sete dias e que o chão ficava embaixo e o teto em cima;

e) a V-Rod, da Harley Davidson, é uma moto esportiva, feita em parceria com a Porsche, cujo motor, de 1.130 cc, chama-se Revolution.

O que me intriga é a quantidade de gente interessadas nessas coisas. Francamente.